夜色如墨，沈墨神色如常，如同结束了一天普通工作般，回到了自己的住所。
这是一栋不起眼的小型公寓，位置微妙，既不过分隐蔽惹人注目，又足够观察四周动静。
他步履平稳，脸上看不出丝毫异样，仿佛左臂西装袖管下那阵阵尖锐的抽痛并不存在。
只是在走进客厅，放下那个略显沉重的公文包后，他习惯性地踱到二楼卧室窗边，并未开灯，目光看似随意地扫过楼下略显清冷的街道。
昏黄的路灯下，几个看似闲散的身影落在他眼中。
一个靠在对面墙边，慢悠悠抽着烟，火光在指尖明灭；
另一个在街角的报摊前流连，却并未买报，只是反复翻看着同一份报纸的封面；
更远处，似乎还有一人坐在黄包车上，车夫帽檐压得很低。
伪装得尚可，寻常人或许不会留意。
却逃不过沈墨那双在黑暗中淬炼过、又在无数生死边缘逡巡过的眼睛。
他们的站位，视线的交汇点，那种刻意放松却又不时扫向这扇窗户的姿态，都清晰地指向一个事实——监视。
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